¿qué es el amor, si no es ese instante
poco exacto y fugaz, efímeramente intenso,
cálido, como frío por su ausencia?
¿qué es el amor, si no es esa bronca
generada por lo imprescindible de quererte,
de verte pasar y callar trescientas verdades,
entre las cuales está esa ira que me genera
el no poder verte pasar siempre?
¿que no me veas pasar nunca?
poco exacto y fugaz, efímeramente intenso,
cálido, como frío por su ausencia?
¿qué es el amor, si no es esa bronca
generada por lo imprescindible de quererte,
de verte pasar y callar trescientas verdades,
entre las cuales está esa ira que me genera
el no poder verte pasar siempre?
¿que no me veas pasar nunca?
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